Mourad tenait Zaynab par la taille, la guidant doucement sur la piste de danse improvisée. Elle posa sa tête contre son torse, et ils bougèrent lentement, en silence.
– Elle va nous changer, chuchota-t-elle.
– J’espère bien.
Et sous les lumières tamisées du jardin, entourés de ceux qui les aimaient ou les enviaient, ils dansaient doucement, déjà un peu parents.
Deux mois plus tard, le ciel gris de Paris accueillit leur arrivée comme une promesse. Zaynab tenait à accoucher en France. Ce n’était pas un simple caprice. C’était là-bas, dans cette ville éternelle, qu’elle et Mourad avaient conçu leur fille. Il y avait dans ce retour une sorte de boucle intime qui se refermait.
L’appartement haussmannien de Mourad, les attendait silencieusement. Tout avait été préparé à l’avance. Françoise,
