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Ciudad Sur era más grande de lo que Jandro imaginaba. No por sus calles, que se enredaban sin demasiado orden en una cuadrícula mal resuelta, ni por sus edificios, que envejecían con desgana en fachadas descascaradas, sino por una sensación difusa de inmensidad en lo cotidiano. Una inmensidad hecha de supermercados abiertos hasta tarde, de ruido de motos a deshoras, de perros ladrando en patios invisibles, de la gente que no mira a los ojos.
El edificio en el que le ofrecieron el alquiler tenía tres plantas. La fachada era de un beige enfermizo, como de yeso viejo, y las ventanas tenían toldos a rayas que nadie subía. Su apartamento estaba en el segundo piso, justo en medio del bloque. Dos ambientes, cocina incorporada, un baño que olía a humedad aunque nadie lo hubiera usado en meses
