1Les narines malodorantes de M. Renart, ce spécialiste aux pantalons trop courts et aux ongles carrés, étaient formelles. Bientôt il n’y aurait plus de bébé !
— Vous en adopterez un ! gouailla-t-il, en relevant des sourcils récréés.
Plus emportée que déroutée, je claquai sitôt la porte de ce fossoyeur de village, abandonnant là sourires hideux et sarcasmes brûlants.
Une fois dans la rue, un gouffre béant s’ouvrit dans une gorge qui n’en pouvait plus de mugir.
Déambulant sur un trottoir éventré, je ne croisai d’abord que le visage déformé de cet ignoble charlatan de la santé. Puis, tandis que devant une boulangerie un étrange appétit ressurgit soudain en moi, je décidai de précipiter mon âme dans une épaisse négation des événements.
M. Renart se trompait. C’était à présent certain.
Je
