Helena Alencar tinha o tipo de raiva que não mostrava fúria imediata — mostrava cálculo. Nos olhos dela havia a paciência afiada de quem esperava o momento certo para esmagar. Naquela manhã em que o sol já aquecia a terra e o ar cheirava a capim cortado, ela chamou Bela para conversar na sala principal, com o pequeno Benjamin dormindo no berço do quarto ao lado. A voz de Helena era calma; a postura, severa.
— Quero ver os papéis da sua herança — disse ela sem rodeios, como quem pede algo trivial.
Bela encolheu-se por um segundo, insegura, e foi buscar a pasta que o advogado lhe havia entregue no dia em que o inventário fora homologado. Era uma pasta simples, mas recheada de certidões, escrituras, contratos, procurações e extratos bancários. Ela entrou devagar e pousou o volume no colo d
