Voy a la habitación de Brisa, la encuentro jugando con sus juguetes. Sonríe, está feliz de haber regresado a su casa, de estar entre sus cosas, ni bajo la mirada de esas dos víboras.
La observó fijamente, pensando en todo lo que me han dicho.
Sus pequeñas manos manipulan sus muñecas favoritas, esas que le regalé en su último cumpleaños. Es imposible que no compartamos la misma sangre, me digo una y otra vez mientras la contemplo jugar.
Observo sus pequeños dedos, la forma de sus orejas, las pecas que cruzan su nariz, buscando algún rasgo que me confirme lo que ya siento en mi corazón.
No lo acepto. No acepto que ella no sea mi hermanita. “Dios, por favor, que esto sea una pesadilla, que Brisa no sea hija de Oliver”.
Es lo único que pido. La sola idea de que pueda haber alguna conex
