Erica
La porta dell'appartamento è pesante. Di legno antico, con tracce di vernice che si scrosta. Sebas bussa tre colpi. Un silenzio. Poi altri due.
Un codice.
Sento dei passi strascicati dietro la porta. Un rumore di catenaccio che viene tirato. La porta si socchiude, trattenuta da una catena.
Un occhio ci guarda. Un occhio vecchio, stanco, ma vispo. Ci esamina a lungo, passa da Sebas a me, da me a Sebas.
— Sebas, mormora una voce di donna. Dio mio.
La porta si richiude. La catena gratta. La porta si spalanca.
Una vecchia signora è davanti a noi. Piccola, tutta rugosa, dei capelli bianchi e fini come cotone. Indossa un vestito a fiori fuori moda e delle pantofole usurate.
— Entra, entra svelta, dice.
Entriamo. L'appartamento è piccolo, sovraccarico di mobili antichi. Centrini al
