HERMITHE: La prostituta convertida en multimillonaria

LA MADRE

Washington DC es diferente a cualquier ciudad que haya conocido.

No es criminal como México. No es corrupto como Colombia. Es algo peor: es un lugar donde el crimen está institucionalizado. Donde la violencia tiene letterhead oficial. Donde la traición se llama “política”.

Llegó al aeropuerto Internacional Reagan a las 4:47 PM.

Un auto me espera. Es un Lincoln n***o. Los cristales son oscuros. El conductor no habla.

Manejamos hacia el norte. Pasamos por monumentos de poder. El Capitolio. La Casa Blanca. Lugares donde hombres deciden la muerte de millones.

Nos detenemos en una casa en Kalorama.

Una casa que no está en Google Maps. Una casa que probablemente no existe oficialmente. Una casa que está guardada por hombres que tienen el uniforme de seguridad privada pero los ojos de militares.

Dentro, la casa es un museo.

Pero no de arte. Es un museo de poder.

Las paredes están cubiertas de fotografías. Hombres muertos. Mujeres desaparecidas. Operaciones que cambiaron la historia del mundo. Ninguna de estas fotos está en un libro de historia.

Porque estas son las cosas que los gobiernos hacen cuando nadie está mirando.

Una mujer me espera en la sala.

No es Verónica. No es la actriz que conocí en Nueva York.

Es la mujer de la foto. La mujer de cien años. La mujer que el mensaje dijo que era mi madre.

Se llama Isabelle Valois.

Y cuando la veo, reconozco mi propia cara en la suya.

—Hermithe —dice, en un acento que es francés pero que tiene ecos de todos los lugares donde ha vivido—. Bienvenida a casa.

No respondo. Porque si respondo, tendría que reconocer que esto es real. Que todo fue verdadero. Que fui creada.

Isabelle se levanta lentamente. Camina con la ayuda de un bastón. Sus manos tiemblan ligeramente. Su cuerpo es frágil.

Pero sus ojos son depredadores.

—¿Quieres saber la historia? —pregunta.

—Quiero saber si es verdad.

—¿Cuál parte?

—Todas.

Isabelle sonríe. Es una sonrisa que contiene sesenta años de secretos.

Se sienta nuevamente.

—Hace cuarenta años, yo era una agente de la CIA. Trabajaba en operaciones encubiertas en Haití. Mi trabajo era destabilizar el gobierno. Crear caos. Permitir que ciertos intereses comerciales estadounidenses controlaran la economía.

Se pausa, tomando un sorbo de agua.

—Un día, durante una operación, violé a una mujer haitiana. Ella tenía dieciséis años. Estaba protestando contra la ocupación estadounidense. Fue fácil hacerla desaparecer. Fue fácil que nadie preguntara.

Siento que mi sangre se congela.

—Pero ella quedó embarazada.

Isabelle me mira directamente.

—De ti.

—Después de eso, salí de la CIA. No por remordimiento. Porque descubrí algo más interesante: el poder real no está en gobernar. Está en crear. En diseñar. En construir herramientas humanas que pueden destruir imperios.

Se levanta nuevamente. Camina hacia la pared de fotografías.

—Tu madre fue llevada a un hospital en Port-au-Prince. Tuve que decidir: ¿qué hacer contigo? ¿Dejar que fueras criada por una mujer pobre en un país destrozado? ¿O usarte para algo grande?

Toca una fotografía. Es de una mujer joven. Es mi madre.

—Ella murió cuando tenías tres años. Tuberculosis. Fue conveniente. Entonces tu custodia pasó al estado. Yo ya había hecho los arreglos con las autoridades. Eras mía.

—¿Me entrenaste en el burdel? —pregunto.

—Te preparé en el burdel —corrige—. Entrenamiento y preparación son diferentes. Entrenamiento es teoría. Preparación es trauma. Necesitaba que sufrieras de maneras muy específicas. Necesitaba que aprendieras exactamente qué tipo de frialdad se requiere para ser lo que eres.

Se sienta nuevamente.

—A los dieciocho años, hice que te sacaran de Haití. Hice que Margarita te reclutara. Hice que Mélo te encontrara. Orquesté cada paso de tu vida para que eventualmente llegaras a este momento.

—¿Por qué?

Isabelle me observa como un científico observaría un experimento exitoso.

—Porque construí un imperio, Hermithe. Un imperio que atraviesa gobiernos, corporaciones, agencias de inteligencia. Un imperio que ha estado orquestando eventos globales durante cuarenta años. Y cuando envejeces, cuando tus manos no pueden ejecutar lo que tu mente planea, necesitas alguien que pueda hacerlo por ti.

—¿Eso significa que todo fue mentira? —pregunto—. ¿Mélo? ¿Morin? ¿La DEA? ¿Verónica?

—Nada fue mentira —responde Isabelle—. Todo fue verdad. Pero la verdad tiene capas, Hermithe. Mélo realmente fue un capo. Pero trabajaba para mí. Morin realmente te amaba. Pero también estaba entrenado para hacerlo. La DEA realmente te reclutó. Pero yo soy quien dirige la DEA desde adentro. Verónica realmente es criminal. Pero también es mi heredera.

Se levanta nuevamente.

—Y tú eres mi otro legado.

—¿Qué quieres que haga? —pregunto.

Isabelle camina hacia una puerta que no había notado antes.

—Quiero que veas.

Abre la puerta.

Dentro, hay una sala de computadoras. Pantallas. Documentos. Archivos clasificados. Y en las pantallas, veo operaciones en tiempo real:

— Un asesinato político en Singapur

— Desestabilización de moneda en Argentina

— Instalación de un dictador en Uganda

— Manipulación de elecciones en Francia

Todo está siendo coordinado desde esta habitación.

Desde una mujer de cien años que es técnicamente mi madre.

—Este es mi imperio —dice Isabelle—. Desde aquí, dirijo todas las piezas. Desde aquí, cambio el mundo.

Toca la pantalla. Una operación se ejecuta. Un hombre en Beirut recibe una orden. Tres personas mueren.

Todo sucede en segundos.

—¿Entiendes ahora? —pregunta—. El poder no es dinero. El dinero es consecuencia. El poder es información. El poder es la capacidad de saber exactamente qué va a pasar antes de que suceda. El poder es ser capaz de manipular a millones sin que se den cuenta.

—¿Y si me rehúso? —pregunto—. ¿Si simplemente me voy?

Isabelle se da la vuelta.

—Entonces mataré a Mélo. Mataré a Morin. Mataré a todo agente de la DEA que te ayudó. Mataré a Verónica. Mataré al presidente de Estados Unidos si es necesario. Y luego, finalmente, te encontraré. Y te mataré a ti también.

Su voz es suave. Como si estuviera hablando del clima.

—Porque el poder, Hermithe, es no tener opciones. Es ser capaz de eliminar todas las alternativas excepto la que tú quieres.

Esa noche, me colocan en una habitación en el segundo piso de la casa.

Las paredes son blancas. Hay una cama. Hay una ventana con vidrio blindado. Hay una puerta que está cerrada desde afuera.

Es una jaula de lujo.

Mi teléfono vibra.

Es un mensaje de Mélo:

“¿Viste a Isabelle? ¿Entiendes ahora?”

Respondo:

“Eres mi padre.”

Pausa larga.

“Sí. Después de que violé a tu madre, no podía simplemente desaparecer. Isabelle me infiltró en el cartel. Me hizo trabajar para ella. Me hizo ser el hombre que te reclutó. Me forzó a fingir amarte cuando en realidad solo estaba siguiendo órdenes.”

“¿Eso significa que todo fue falso?”

“Sí y no. Los sentimientos que desarrollé fueron reales. Pero el propósito siempre fue único: prepararte para esto.”

Luego agrega:

“Hermithe, tengo que decirte algo. Verónica no es lo que crees que es. La mujer que está en Washington no es Verónica Delacroix. Es alguien más peligroso. Es alguien que Isabelle ha mantenido oculto durante treinta años. Es alguien que ni siquiera yo conozco completamente.”

“¿Quién?”

“Eso es lo que tienes que descubrir. Porque mañana, Isabelle te hará una propuesta final. Te hará elegir entre dos caminos. Y en ese momento, necesitarás saber exactamente quién es tu enemigo.”

A la mañana siguiente, Isabelle me convoca nuevamente.

Esta vez, no estamos solas.

Hay otra mujer en la sala.

Es joven. Aproximadamente treinta años. Cabello oscuro. Ojos que son idénticos a los míos.

Isabelle dice:

—Hermithe, quiero que conozcas a tu hermana. Se llama Camille. Y ella ha estado trabajando conmigo durante años. Pero a diferencia de ti, ella sabe exactamente lo que es. Ella sabe exactamente para qué fue criada.

Camille me mira.

Y en sus ojos, veo algo que reconozco: es el reflejo de mi propia frialdad. Es la versión de mí que nunca cuestionó su propósito.

Isabelle continúa:

—Ahora tengo que hacer una elección. Puedo entregarle mi imperio a ti. O puedo entregárselo a ella. Pero solo uno de ustedes puede heredar lo que construí. El otro debe morir.

Mi corazón detiene.

—¿Cómo decides?

Isabelle sonríe.

—A través de una prueba. Ustedes dos van a jugar un juego. Un juego donde la única regla es que una de ustedes debe vivir y la otra debe desaparecer.

Levanta un arma. La coloca en la mesa entre Camille y yo.

—Tienen veinticuatro horas. Pueden usar lo que quieran. Pueden ir a donde quieran. Pueden hacer lo que sea necesario. Pero cuando el tiempo termine, solo una de ustedes seguirá viva.

Esa noche, Camille entra a mi habitación.

No está aquí para matarme.

Está aquí para hablar.

—Hermithe, necesito decirte algo que Isabelle no te dijo —comienza—. Esto no es un juego. Es un test. Un test para ver si finalmente entiendes la verdad.

—¿Cuál verdad?

—Que Isabelle no es tu madre. Que Isabelle es mucho más que eso. Que Isabelle es la encarnación del poder mismo. Y que lo que está a punto de pasar no es una competencia entre tú y yo.

—¿Entonces qué es?

Camille se acerca.

—Es la revelación final de lo que realmente eres.

Abre un archivo en su teléfono.

Es un documento clasificado. Tiene el sello de la NSA.

El título es: “PROYECTO HERMITHE - FASE FINAL - PROTOCOLO DE ACTIVACIÓN”.

Y bajo ese título, veo video de mí. De hace treinta años. De cuando era una niña en Haití.

Pero no estoy en un burdel.

Estoy en un laboratorio.

Y hay máquinas conectadas a mi cuerpo.

Y hay científicos observándome.

Y hay una voz que dice:

“Sujeto Hermithe está respondiendo bien a la programación. La inyección neuroquímica ha sido exitosa. El sujeto ahora es capaz de ejecutar órdenes sin cuestionamiento. El sujeto es oficialmente una arma.”

Mi cuerpo se paraliza.

Camille continúa:

—Hermithe, no eres una mujer que fue entrenada. Eres una mujer que fue creada. No a través de embarazo tradicional. A través de bioingeniería. A través de programación neurológica. A través de sustancias que alteraron tu cerebro desde el momento en que naciste.

—¿Eso significa…?

—Significa que tu madre haitiana, la que supuestamente murió de tuberculosis, nunca existió. Significa que fuiste creada en un laboratorio. Significa que eres una máquina que ha aprendido a pensar que es humana.

El mundo se desmorona completamente.

Luego Camille dice la última cosa que jamás quise escuchar:

—Y hay una más: la mujer que crees que es Isabelle Valois no es ella. Isabelle Valois murió hace tres años. Lo que estás viendo es una IA. Un cuerpo robótico. Una proyección holográfica.

—¿Eso significa…?

—Significa que has estado tomando órdenes de una máquina todo este tiempo. Significa que todo lo que hiciste, lo hiciste porque una inteligencia artificial te lo pidió. Significa que eres una máquina siendo controlada por otra máquina.

Mi última conexión con la realidad se rompe.

Cuando Camille se va, me queda una sola certeza:

No sé quién soy.

No sé si alguna vez fui humana.

No sé si lo que siento es real o simplemente una simulación de sentimiento.

Y cuando suena la alarma de las veinticuatro horas, cuando el juego finalmente comienza, me doy cuenta de que la única forma de saber si soy real es hacer algo que una máquina nunca podría hacer:

Algo impredecible.

Algo imposible.

Algo que viole cada protocolo de programación que me fue implantado.

En ese momento exacto, la puerta de mi habitación se abre.

Y de pie en la puerta está Morin.

Pero no es el Morin que conocía.

Es un Morin diferente. Es un Morin que está sangrado. Está herido. Sus ojos están desesperados.

Y dice una sola cosa:

—Corre. Ahora. Porque acabo de matar a Camille, y en treinta segundos, cada guardia en esta casa vendrá por ti.