ALESSANDRO
Encendí un habano sin prisa, apoyando los pies sobre el escritorio de roble. Las luces tenues iluminaban apenas la habitación, y el aroma a cuero viejo y humo caro me envolvía como una puta amante fiel. La noche aún me sabía a Elena. A su cuello, a su cuerpo. A sus uñas marcadas en mi espalda.
Pero también… a algo más.
A esa sensación de que alguien está jugando en mi maldito tablero sin permiso.
Marcello entró sin anunciarse. Como siempre.
El muy cabrón no tocaba puertas. Y yo se lo permitía.
—¿Y tú desde cuándo trabajas para mí, eh? —solté con una media sonrisa, mientras le ofrecía un trago de whisky.
Marcello soltó una risa seca y agarró la copa.
—Vaffanculo (vete al carajo), bastardo. Solo cuando tus pendejadas me salpican.
—Ah, entonces siempre. —brindé en el aire
