La casa de su madre olía a canela y café recién hecho.
Siempre olía igual.
Siempre era igual de cálida.
Valeria dejó el bolso sobre la silla de la cocina y se sentó frente a ella. Su madre no preguntó nada de inmediato. Solo la observó. Como si supiera que las palabras importantes necesitan espacio antes de salir.
—Estás distinta —dijo finalmente.
Valeria sonrió.
—¿Para bien o para mal?
—Para ilusionada.
La palabra cayó suave, pero pesó.
Valeria bajó la mirada a la taza.
—Adrián está… diferente.
Su madre no reaccionó. No frunció el ceño. No celebró.
—¿Diferente cómo?
—Presente. Atento. Me escucha. Me busca.
Silencio.
—Me invitó a la cafetería donde estudiábamos. Está reorganizando su agenda. Está intentando.
Su madre apoyó ambas manos sobre la mesa.
—¿Y tú?
—Yo quiero cre
