— Cesare, Cesare, lasciami — mormorava, soffocatamente, Laura.
— Non ha perdonato, ti dico, Laura...
— Lasciami andare... — e con un grande sforzo si sciolse da quelle braccia tenaci che la tenevano faccia a faccia col cadavere, e fece per fuggire.
— No — gridò lui, sbarrandole il passo, con gli occhi stravolti — non puoi uscire così. Inginocchiati e chiedi perdono a questa morta.
— È inutile — ella disse, di nuovo fredda.
— Laura, pentiti; Laura, domanda perdono.
— È inutile: è morta.
— L’anima non muore: ella ti ode, chiedi il perdono.
E la mano di Cesare si appesantiva sulla spalla di Laura per piegare alla genuflessione quella giovane, indomita persona: ella sentiva venire il momento in cui, nella confusione del dolore e dell’ira, egli l’avrebbe forzata a inginocchiarsi. Ma, os
