Capítulo 8
Marjorie Jones
O vestido estava estendido sobre a cama. Branco, mas não de um branco puro ou alegre — era um branco apagado, quase cinza, como se já tivesse sido usado demais. Pesado, fechado até o pescoço, com mangas longas e uma saia que cobria tudo como uma cortina grossa. A gola era alta, sufocante.
O tipo de roupa que alguém usaria para se esconder. Ou para ser enterrada.
— É lindo, não é? — Ágata entrou sem bater, equilibrando uma bandeja com grampos, escova e uma pequena caixa de maquiagem. — É o vestido da família.
— Ah! Agora estou entendendo... Foi costurado a décadas.
— Ordens são ordens, Marjorie. Preciso te arrumar. Ele quer você impecável pra assinatura.
— Impecável?
— É Senhor Hector escolheu tudo.
Sentei na beirada da cama com os punhos cerrados no colo,
