DYLANS SICHT
Ich war wütend auf mich selbst.
Das war es, was ich nicht abschütteln konnte. Nicht die Erinnerung an den Kuss – obwohl auch die da war, eingebrannt wie ein Brandmal. Nicht die Angst vor dem Streik heute Abend – obwohl sie wie ein Stein auf meiner Brust lastete. Nicht einmal das Bild ihres Gesichts, als ich ihr im Foyer diese schrecklichen Worte gesagt hatte. Das ist nicht dein Zuhause. Es ist ein Vertrag. Achtzehn Monate. Dann gehst du.
Das hatte ich gesagt. Zu ihr. Zu der Frau, die meine Männer gerettet, die Rosen meiner Mutter gestutzt und meine Schwester getröstet hatte, als sie weinte. Ich hatte ihr den Vertrag wie eine Waffe ins Gesicht geschleudert. Ich hatte versucht, sie von mir zu stoßen, denn Menschen von mir zu stoßen, war meine Art. Es war alles, was ich konnte
