DYLANS SICHT
Ich verschwand, weil ich nicht wusste, wie ich bleiben sollte.
Die Tage nach dem Angriff verschwammen zwischen Blut, Adrenalin und der hohlen, quälenden Stille, die der Gewalt folgt. Ich hatte schon Männer getötet – siebzehn, die ich zählen konnte, noch mehr, die ich befohlen hatte –, aber das hier war anders. Das war Krieg. Das bedeutete, ins Herz des Feindes vorzudringen und nichts als Asche zurückzulassen. Das bedeutete, mit ansehen zu müssen, wie Sergei Wolkows Augen sich verdunkelten, während sein Blut sich auf dem Boden seiner eigenen Festung sammelte. Das bedeutete, nach Hause zu kommen auf ein Anwesen voller Menschen, die mich wie einen Helden ansahen, obwohl ich mich wie ein Monster fühlte.
Marco Vitale war tot. Frank Bernardi lag noch immer auf der Intensivstation
