Rowan está mucho más cerca de lo necesario a su derecha. Se inclina lo más que puede hacia adelante mientras alcanza un salero, sus tetas se derraman amablemente desde el escote de su blusa campesina, pero Darragh no la mira.
Él me está mirando. Sus iris se han vuelto de un marrón tan oscuro que son casi negros, excepto por los ocasionales destellos dorados como chispas del martillo de un herrero.
El vínculo es una línea recta a través del pasillo, ininterrumpida por compañeros de manada y mesas, fuerte, nueva, extraña y real . Ineludiblemente real.
Un hombre pasa junto a mí para llegar a un bote de basura. Mi estómago da un vuelco cuando su hedor quema mis fosas nasales. Mis hombros se agitan. Mantengo el vómito bajo control con fuerza de voluntad y desesperación. Darragh se pone de pi
