XIIL’écriture était très menue, les lignes serrées, le tracé du crayon parfois à peine visible. Mais Orietta reconstituait facilement les mots illisibles. Et elle lisait avidement, avec une horreur qui grandissait à chaque minute.
Quand elle eut fini, une sueur glacée perlait à son front.
Était-ce possible ? Non, non, cette malheureuse était réellement folle, en écrivant cela ! Humphrey Barford ne pouvait être cet homme abominable, ce criminel...
Mais s’il l’était ? Si...
À l’esprit affolé d’Orietta revenait le souvenir de cette sensation bizarre – défiance, inquiétude ? – éprouvée dès ses premiers rapports avec lui. Mais, d’autre part, tous ceux qui le connaissaient le tenaient pour le plus grand homme de bien, l’homme le plus estimable qui fût au monde.
Seul, lord Shesbury détonnait
