📓 NARRADO POR MIGUEL SANTANA
O chão do Cruzeiro recebia a gente como ferida aberta.
A cada passo, o som das botas misturava com o estalo seco das rajadas lá no alto.
O morro tremia. O ar vibrava.
E o cheiro… aquele cheiro de pólvora, poeira e vida por um fio.
Touro vinha no meu encalço, fuzil pronto, o olhar de fera acuada.
Atrás dele, o resto da tropa, em silêncio absoluto.
A ordem era clara — “neutralizar” — mas dentro do meu peito só existia uma certeza: eu não vim pra matar ninguém.
— “Santana, confirma o pente?” — Touro perguntou, carregando o peso da dúvida na voz.
Assenti, firme. — “Confirma, mas não com bala letal.”
Ele travou no meio do beco. — “Como é que é?”
Virei pra ele, o suor escorrendo pelo rosto.
— “Tirei o pente de guerra. Só projétil de impacto. Borracha. Dis
