đ NARRADO POR MIGUEL SANTANA
O portĂŁo da base rangeu quando passei.
O sol queimava o concreto do påtio, e o vento quente trazia o cheiro de graxa, pólvora e café velho.
Dois anos sem pausa.
Dois anos sem o luxo de respirar sem rĂĄdio chiando no ouvido.
E agora, com o papel de licença na mĂŁo, eu nem sabia direito o que fazer com tanto silĂȘncio.
Entrei no alojamento e joguei a mochila em cima da cama.
O quarto era o mesmo: cimento cru, beliche riscada, ventilador fazendo mais barulho do que vento.
Mas aquele dia tinha outro peso.
NĂŁo era sĂł folga era o retorno.
Abri o armĂĄrio e comecei a dobrar as roupas com calma.
Calça jeans, camisa preta, relógio que o velho me deu antes da seleção do BOPE.
O som do tecido raspando o metal da cama era o Ășnico barulho ali dentro.
Cada dobra par
