📓 NARRADO POR MANUELA SANTANA
Nem deu cinco minutos e o barulho do micro-ondas lá da cozinha já tava enchendo a casa.
Sorri sozinha. Miguel sempre foi rápido pra obedecer quando a ordem vinha disfarçada de deboche.
O cheiro de pipoca começou a invadir o quarto, e, por um instante, tudo pareceu normal quase como se a gente fosse só irmão e irmã, sem o peso de um morro inteiro nas costas.
A porta abriu devagar.
Miguel voltou com uma tigela enorme, metade salgada, metade doce, e aquele ar de quem fingia que não se importava, mas se importava com tudo.
— “Pronto, patroa.” — ele disse, jogando o corpo do meu lado e botando a tigela entre nós. — “Metade do trauma tratada com açúcar, metade com sal.”
— “E tu acha que isso resolve, é?” — provoquei, pegando um punhado e botando na boca.
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