MIGUEL
O sol já começava a baixar quando entrei nas vielas do Cruzeiro.
O motor da moto vibrava no mesmo compasso do coração pesado, firme, conhecido.
As ruas eram as mesmas, mas o tempo muda o jeito da gente olhar.
O povo me via e abria espaço.
As senhoras acenavam, os moleques gritavam “o Santana voltou!” e até os cachorros pareciam reconhecer o ronco do motor.
Era o tipo de respeito que não se compra, se herda e se sustenta no silêncio.
Dobrei a esquina que levava pra casa dos meus pais e aliviei o acelerador.
O beco era estreito, cheio de gente descendo, criança correndo, bicicleta cortando caminho.
Um cenário comum até o imprevisto resolver aparecer.
Um moleque de uns seis anos se soltou da mão da mãe e atravessou do nada.
A bola quicou no meio da rua, e ele foi atrás.
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