+CLARA+
El frío de la mañana me caló hasta los huesos en cuanto cerré la puerta del apartamento. Eran apenas las seis y media, y la ciudad bostezaba bajo una neblina grisácea que parecía un presagio de desastre. No debía salir; Alistair me había dicho que disfrutara de mi "libertad", pero el destino tiene un sentido del humor retorcido y cruel. Mi antiguo jefe de la fotocopiadora, el señor Henderson, me había llamado con una voz que destilaba una bilis que solo los hombres pequeños con ínfulas de poder poseen. "O te presentas aquí en veinte minutos, o llamo a la policía para denunciar el destrozo que dejaste en la fotocopiadora", me había gritado antes de colgar.
Caminé a paso rápido, con el corazón martilleando contra mis costillas. Sabía que no había destrozado nada, pero mi situación
