La suite era inmensa, un santuario de lujo minimalista que gritaba poder. En el centro, una cama de dimensiones épicas cubierta con sábanas de un gris antracita que brillaban bajo la iluminación indirecta. Había sillones de cuero n***o que parecían esculpidos, un minibar de cristal oscuro y, dominándolo todo, un enorme ventanal que iba del suelo al techo. A través del cristal, Toronto se desplegaba como un tapete de joyas eléctricas bajo la nieve, con la Torre CN vigilando el horizonte como un faro gélido.
—Entra, Clara. No muerdo... a menos que me lo pidan —dijo él con un matiz de sarcasmo que me hizo encogerme.
Entré con pasos vacilantes, sintiendo que mis tacones se hundían en la alfombra de felpa. Él señaló uno de los sillones con un gesto elegante de su mano.
—Siéntate. Te ves como
