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Salí a la terraza con las piernas convertidas en gelatina. El aire fresco del día me golpeó el rostro, pero no logró disipar el calor sofocante de la humillación que sentía bullir bajo mi piel. Llevaba la bandeja de plata como si fuera un escudo, aunque sabía que era una defensa patética. Mis dedos, apretados contra el borde del metal, blanqueaban por la presión.
—¿Gusta una copa, señor? —preguntaba, forzando una sonrisa que debía parecer más una mueca de dolor que un gesto de cortesía.
Me movía entre la multitud de la alta sociedad con la agilidad de una sombra. Rezaba a cada santo que conocía, y a los que no, para que la gravedad no decidiera jugarme una mala pasada. "No te caigas, Clara. No rompas nada. No existas", me repetía mentalmente como un mantra de supervivencia. El sarcasm
