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El auto se detuvo con una suavidad insultante frente a un coloso de cristal y acero que parecía querer perforar el cielo gris de Toronto. Mis ojos casi se salen de sus órbitas; el edificio desprendía un aura de riqueza tan agresiva que me hizo sentir pequeña, como una mancha de polvo en un museo de mármol. Alistair bajó con la elegancia de un depredador que regresa a su guarida, y yo, con las manos manchadas de tinta y la blusa arrugada, lo seguí como una sombra avergonzada.
Sentía que el mundo entero me miraba, que los porteros de guantes blancos podían oler mi desesperación y el aroma a fotocopiadora quemada que emanaba de mi piel. No estaba al nivel de este lugar. No estaba al nivel de él. Mis calzados baratas resonaban sobre el granito pulido del vestíbulo con un eco que me recorda
