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El silencio que siguió al semáforo en verde fue una tortura de alta tensión. Conduje por las calles desiertas de Toronto con una furia contenida, sintiendo su presencia como una quemadura en el costado derecho de mi cuerpo. Cada vez que frenaba, el aroma a inocencia de Clara luchaba contra el olor a sexo y perfumes caros que Leonela había dejado impregnado en mi piel.
Me sentía sucio. Me sentía un hipócrita.
Finalmente, el auto se detuvo frente a ese edificio decrépito que ella llamaba hogar. El contraste era casi obsceno: mi coche de doscientos mil dólares aparcado frente a una fachada con ladrillos desconchados y un portal que olía a humedad incluso desde el interior del vehículo.
Clara soltó el cinturón de seguridad con manos torpes. El "clic" del metal resonó como un disparo.
—G
