—Tengo que irme, Clara. El club no espera y si llego tarde, el encargado me descontará la noche —dijo ella, buscando sus llaves con un movimiento nervioso.
—No, espera —la detuve, mi voz sonando más aguda de lo que pretendía. La agarré de la muñeca con una urgencia casi infantil—. No te vayas todavía. Alistair... él no ha llegado. Nadie ha llamado a la puerta. Estoy aquí, en este vestido que cuesta más que mi vida, y me siento como un animal esperando el sacrificio. Pero no sé nada, Roxy. No sé nada de hombres como él.
Roxy se detuvo, suspirando profundamente. Dejó las llaves sobre la mesa coja y se giró hacia mí, cruzándose de brazos. Sus ojos, cargados de un delineador n***o azabache, me estudiaron con una intensidad clínica.
—Aconséjame —supliqué, sintiendo que el calor me subía a la
