O espelho oval à frente de Joana não era apenas um objeto pendurado na parede do consultório — era uma sentença. Ele devolvia, sem filtros, o rosto de uma mulher que m*l reconhecia a própria pele. Olheiras profundas denunciavam noites de insônia, os ombros caídos contavam histórias de cansaço que nenhum descanso curava, e o olhar… ah, o olhar. Tão vazio, tão distante, como se tivesse desaprendido a sonhar.
Não havia maquiagem que escondesse aquele rastro de sobrevivência. Nem batom, nem pó, nem a máscara invisível que usava para enfrentar o mundo. Ali, entre quatro paredes silenciosas, não havia como mentir.
A psicóloga, sentada diante dela, mantinha o corpo inclinado levemente para frente, as mãos apoiadas sobre o bloco de anotações, mas sem escrever nada. Observava Joana com uma atençã
