Todos temos segredos.
Alguns são leves, quase inofensivos, fáceis de guardar.
O meu não.
O meu era o tipo de segredo que sufoca, que pesa no peito como pedra molhada, que não se confessa nem ao espelho por medo de ver a própria vergonha refletida de volta.
Um dia antes de conhecer Miguel, o destino resolveu me testar.
Abri o site de um jornal local e lá estava ele: Miguel Albuquerque, dono de um império, o bilionário que, sem cerimônia, havia comprado a minha fazenda.
Minha.
A mesma terra onde dei meus primeiros passos, onde a poeira grudava nos pés descalços e o cheiro de capim molhado era parte do meu ar.
O mesmo pedaço de chão onde minha mãe, antes de partir, fez questão de registrar cada centímetro no meu nome, como se soubesse que um dia alguém tentaria me arrancar dali.
Meu
