Miguel empurrou a porta com um gesto hesitante, como se não tivesse certeza se aquele lugar ainda lhe pertencia.
O ranger suave das dobradiças ecoou no silêncio, e ele entrou com passos lentos, como quem pisa sobre a infância.
O quarto era amplo, com janelas envidraçadas que davam vista para o lago tranquilo.
A luz dourada do fim da tarde tingia tudo com um tom nostálgico.
As paredes traziam memórias: uma foto emoldurada do avô colhendo uvas, um retrato antigo de Dona Lurdes mais jovem, e ao lado da cama, uma estante de livros alinhados como soldados de papel guardando os segredos do menino solitário que ele foi.
A cama, ainda impecavelmente arrumada, tinha lençóis de linho engomados. A madeira escura da cabeceira, entalhada à mão, exalava um aroma discreto de passado. O piso polido r
