O sol se derramava como ouro líquido sobre a terra vermelha, e Maya era uma pintura viva em movimento.
A camiseta branca estava colada ao corpo, grudada no ventre, marcando os s***s como se gritassem liberdade. O tecido molhado revelava mais do que escondia, e cada gota de suor que deslizava por entre os vales do corpo dela era uma provocação.
Miguel observava de longe, mas era como se estivesse encostando.
Ela prendia o cabelo num coque frouxo, com fios escapando como rebeldes que não aceitavam controle. Os jeans rasgados nas coxas, as botas enlameadas. Mas não havia sujeira que tirasse o brilho dela.
Era bruta, livre, indomada.
E ele queria… sujá-la com o próprio corpo.
Ela pegou um balde de água e jogou sobre o próprio rosto, deixando o tecido ainda mais transparente.
E foi nesse
