A mesa do café estava posta com fartura.
Pão caseiro, manteiga derretendo, café fresco, bolo de fubá ainda fumegante.
E faísca no ar.
Não da lenha do fogão.
Mas dos olhares.
Maya mastigava devagar, fingindo que não sentia Miguel sentado à frente, com os olhos nela como quem devorava mais que o pão.
Foi então que Dona Lurdes, a cozinheira de mãos abençoadas e língua solta, soltou a pérola com um sorriso travesso nos lábios:
— Olha… do jeito que vocês dois vivem soltando faísca, não dou um ano pra ter neném a caminho.
Maya quase engasgou.
Miguel?
Miguel apenas sorriu.
Lento. Lascivo. Perigoso.
— Um ano é muito — ele disse, com a voz rouca, sem tirar os olhos dela. — Com o fogo que a gente carrega… seis meses já seria milagre.
Maya olhou para ele, sem saber se queria rir, xingar
