O chão frio parecia roubar o pouco de força que ainda restava em Joana.
A queda a deixara sem ar, e a dor latejava, subindo como fogo pelas pernas e pelo abdômen.
Sentia o gosto metálico na boca. Um gosto que não vinha de palavras, mas de sangue.
Ele escorria, quente, pelos lábios e pelo canto do rosto, desenhando um caminho c***l até o piso.
— Socorro… — a voz saiu rouca, fraca, quase engolida pelo vazio da casa.
Mas ninguém respondeu.
Ninguém ouviu.
Ela tentou se arrastar, apoiando uma mão no chão, mas o braço tremia tanto que não conseguiu avançar mais que alguns centímetros. A visão começou a embaçar. O corpo ficou pesado, como se cada osso fosse chumbo.
O medo veio como um golpe mais forte que o anterior.
Não era apenas medo da dor… era medo de não acordar.
De que aquela fos
