O som do nome ecoou como tiro abafado em quarto fechado.
Daniel Rodrigues.
Duas palavras.
Uma ferida inteira.
Miguel ficou imóvel.
O uísque escorreu pela lateral do copo e molhou sua mão, mas ele nem sentiu.
O gosto do álcool era quase doce perto do gosto amargo daquela lembrança.
Daniel.
O irmão que a vida não deu, mas que o destino tratou de arrancar.
O homem em quem ele confiaria o império…
E perdeu a mulher.
O peso da traição não era o ato em si.
Era a forma como aconteceu.
O jeito silencioso como ele se foi com ela.
Com a mulher que Miguel jurou amar até o último suspiro.
E foi exatamente isso que ela deu.
O último suspiro.
Com um filho no ventre.
Um filho que talvez nem fosse dele.
Miguel não chorou naquele dia.
Nem no velório.
Nem no enterro.
Nem quando ficou s
