Marquée par le Loup Héritier

Dalia Warren venait d’être attaquée. Les crocs avaient pénétré sa peau avec une violence telle que son corps s’était crispé sous le choc. Allongée sur le sol glacé de la salle de bains, le carrelage humide sous sa joue, elle tremblait sans parvenir à bouger. Du sang s’étendait autour d’elle, et une odeur ferrugineuse lui soulevait le cœur. Des secousses incontrôlables traversaient ses muscles, comme si une substance étrangère s’infiltrait lentement dans son organisme, prenant possession de chaque nerf. Pourtant, quelques heures auparavant, tout semblait normal. Au lever du jour, Dalia était arrivée au domaine familial sous un ciel limpide. Le soleil baignait le parcours de golf d’une lumière dorée. À l’entrée, Godwin, le vieux gardien, l’avait reconnue aussitôt et s’était précipité vers la voiture, essoufflé mais ravi. — Bonjour, Mademoiselle Dalia ! s’était-il exclamé avec entrain. — Bonjour, Godwin, avait-elle répondu en descendant de la Porsche argentée que son chauffeur venait de garer. Elle avait ajusté la visière rose de sa casquette et pris une grande inspiration. L’air du matin était frais. Son visage bronzé s’illuminait naturellement quand elle souriait, et ses yeux verts captaient la lumière avec une intensité singulière. Ses cheveux sombres, attachés avec soin, ne laissaient rien dépasser. Vêtue de sa tenue de golf immaculée, elle dégageait une assurance calme, presque naturelle. — Je peux porter ton sac, comme d’habitude, avait proposé Godwin. — Hors de question, avait-elle répliqué en le saisissant elle-même. Tu n’as plus l’âge pour ça. Il avait ri doucement. Il la connaissait depuis toujours. Il l’avait vue grandir, tomber, se relever, gagner. Pour lui, Dalia n’était pas seulement la fille du propriétaire, mais une enfant droite et respectueuse, malgré un caractère parfois explosif quand la pression montait. En avançant vers le club-house, elle avait observé le terrain qui s’étendait devant elle. Ce domaine appartenait à son père, tout comme une bonne partie des entreprises les plus influentes du pays. Leonard Warren était un homme craint, puissant, dont le nom suffisait à imposer le silence. Dalia avait grandi dans l’opulence, mais sans jamais en faire étalage. Le golf avait toujours été sa vie. Dès l’enfance, elle s’était entraînée sur ce même terrain. À dix-huit ans, elle s’était déjà fait un nom. Deux jours plus tôt, elle avait remporté le championnat national, une victoire décisive qui lui avait valu une sélection officielle pour représenter le pays à l’Open d’Irlande. Mais le succès attise rarement l’admiration seule. Sur le parcours, elle avait senti les regards, entendu les chuchotements étouffés. Les mêmes soupçons revenaient sans cesse : favoritisme, influence, arrangements secrets. Elle avait gardé la tête haute, serrant simplement son club un peu plus fort. Parmi les voix, elle avait reconnu celle de Bree Higgins. Sa concurrente de longue date. Moins talentueuse, mais acharnée, prête à tout pour briller. Leur animosité remontait à leurs années d’adolescence, marquées par des accusations répétées et des tensions constantes. Alors que Dalia s’installait pour frapper, Bree n’avait pas pris la peine de baisser la voix. — Tout le monde sait qu’elle n’aurait jamais gagné sans son père, avait-elle lancé avec mépris. — Avec de telles relations, ça ne doit pas être compliqué, avait renchéri une autre. Dalia avait inspiré profondément avant de s’avancer vers elles. — Si tu penses vraiment ça, Bree, va déposer une plainte officielle, avait-elle dit d’un ton sec. Tu verras bien ce qu’ils feront de tes théories. Puis, sans hausser la voix : — Et pour le reste, travaille ton swing. Ça t’aidera peut-être plus que les rumeurs. Bree était restée muette, livide. Dalia s’était éloignée, le cœur encore agité. Elle avait quitté le groupe pour marcher seule, cherchant à calmer la colère qui grondait en elle. C’est là qu’elle avait ressenti cette impression désagréable. Quelqu’un l’observait. Elle avait tenté de l’ignorer, puis avait fini par regarder sur le côté. Près d’une voiturette, un homme la fixait. M. Higgins. Le père de Bree. Son regard n’avait rien d’amical. Dalia avait détourné les yeux et accéléré le pas. Elle s’était réfugiée dans les toilettes du club-house. Tout y était impeccable, presque clinique. Elle s’était lavé les mains, tentant de reprendre le contrôle. Puis, dans le miroir, un mouvement. Elle s’était retournée lentement. Une forme massive se tenait derrière elle. Trop grande, trop étrange. Une silhouette couverte de fourrure grise. Un visage animal, mais un regard intelligent, jaune, perçant. La peur l’avait clouée sur place. Sa gorge s’était nouée. Aucun cri ne sortait. La créature s’était rapprochée. Elle avait tenté de fuir, heurté le comptoir, renversé des objets. Elle avait couru vers la porte, mais n’avait fait que quelques pas avant d’être violemment projetée au sol. L’odeur âcre de la bête l’avait suffoquée. Elle s’était débattue, avait appelé à l’aide, sans réponse. Un choc brutal contre le mur avait fait exploser la douleur dans sa tête. Puis les crocs avaient transpercé sa jambe. La souffrance avait été immédiate, écrasante. Une chaleur étrange avait envahi son corps, suivie d’un vertige profond. À travers sa vision trouble, elle avait vu la créature s’enfuir par la fenêtre brisée. Ensuite, plus rien. Quand elle ouvrit les yeux, la lumière blanche la fit grimacer. Elle était dans une chambre d’hôpital. Des bandages entouraient sa cuisse. L’odeur de désinfectant était omniprésente. Les souvenirs revinrent par vagues. La peur, la morsure. La télévision murmurait. Une image attira son attention. Une joueuse de golf frappait la balle avec assurance. La voix du présentateur résonna : « Après la disparition de Dalia Warren, la victoire revient à Bree Higgins, nouvelle révélation du circuit international. » Le souffle de Dalia se bloqua. — Qu’est-ce que ça veut dire… murmura-t-elle. La porte s’ouvrit brusquement. Calyope entra en courant. Son visage était marqué par la fatigue et l’angoisse. Il éteignit la télévision et se jeta contre elle. — Tu es réveillée… enfin… Elle posa une main tremblante sur ses cheveux. — Où est papa ? demanda-t-elle. Appelle-le. Calyope se figea, puis détourna le regard. — Je… je reviens. Restée seule, Dalia ralluma la télévision. Les informations défilaient. « Leonard Warren a été retrouvé mort. Une semaine après la disparition de sa fille, son fils est toujours porté disparu. Les marchés s’effondrent. Une récompense est offerte. » Le monde bascula. — Calyope ! cria-t-elle en tentant de se lever, le cœur brisé.