Je sens encore le froid sur ma peau, mais ce n’est rien comparé à ce qu’il y a dans ses yeux. Pas de violence. Pas de cris. C’est pire. C’est une colère sourde, brûlante, contenue. Une tempête qu’il garde à l’intérieur. Louis n’a jamais été du genre à hurler. Il encaisse. Il serre les poings dans ses poches. Et il regarde comme s’il pouvait me transpercer juste avec le silence.
— Tu ne m’as pas laissé le choix, Anna.
Sa voix est basse. Grave. Contrôlée. Il ne bouge pas. Moi, je tremble.
— J’ai eu peur, Louis…
— Pas de moi.
— Non. De ce que tu deviendrais. De ce que je deviendrais si je restais. J’avais l’impression d’étouffer.
Il secoue la tête. Le vent s’engouffre dans la ruelle, soulève une mèche de ses cheveux. Il me fixe encore. Puis, d’un geste, il me désigne la porte du café.
