Pov: Antonio Greco.
Son las diez de la mañana cuando bajo del auto junto a mi consigliere. El club de Giuseppe Mancini está cerrado a los ojos del mundo, pero abierto para nosotros. Nadie sospecha que a esta hora pueda haber algo más que polvo en las mesas y vasos vacíos en la barra.
El silencio de la calle me acompaña hasta la puerta lateral, donde dos de sus hombres me escanean con una rapidez que parece cortesía más que protocolo. Adentro, el olor a madera vieja y alcohol seco se mezcla con el humo del puro que ya enciende Don Mancini.
—Don Greco —saluda, sin levantarse de su sillón de cuero.
Tiene el puro entre los dedos, el humo sube lento, como si no tuviera prisa.
Su consigliere saluda con un movimiento de cabeza.
—Don Mancini —respondo, inclinando apenas la cabeza.
Mi co
