Изабелла.
Дорога летит под колёсами, ветер свистит в ушах, сердце бьётся так, что кажется — вот-вот вырвется наружу. Я улыбаюсь под шлемом — искренне не смотря на весь пиздец в моей жизни.
Сейчас только скорость. Только свобода.
Когда мы сворачиваем на старую промзону, там уже кипит жизнь. Под гул моторов и визг шин собирается толпа. Музыка, смех, огонь из выхлопных труб. Сотни глаз, десятки машин и мотоциклов. Здесь пахнет свободой и безумием — то, чего мне так не хватало.
Мы сбрасываем скорость, и все головы поворачиваются в нашу сторону. Сначала оценивают байки, потом нас. Я снимаю шлем, встряхиваю волосы — и чувствую, как на меня тут же прилипают взгляды. Любопытные, оценивающие, завистливые.
— О, Вита! — кто-то выкрикивает из толпы. — Привела новенькую?
— Не новенькую, — улыбает
