Марк.
Ангар гудит, как улей. Сотни голосов, звон ставок, бутылки бьются о бетон, сигаретный дым смешивается с запахом бензина. Здесь кипит жизнь — моя территория для снятия напряжения.
Я облокотился на капот своей машины, в окружении своих. Пацаны спорят, выкладывают деньги, делятся байками и слухами. У каждого своя роль: кто ведёт ставки, кто контролирует заезды, кто раздувает толпу.
Слушаю краем уха разговоры, врубаюсь только в главное — всё остальное не ебёт. В голове как заклинило отцовской фразой: «Статус нужен тебе сейчас. И ты его получишь. Вопрос в том — по-хорошему или с моей помощью».
Достаю сигарету, подкуриваю. Злость греет изнутри, но в целом, держусь ровно. Скорей бы гонки — газ в пол, рёв мотора, а если драка после — идеально.
За тонкой стенкой ангара на улице шумит тол
