Изабелла.
Марк держит меня за руку так, будто я рванусь с места в любую секунду. Хватка железная, до боли — шаг в сторону невозможен.
Я и не дергаюсь. Куда уж? Позора и так хватило. Он поцеловал меня при всех. Не нежно — как наказание. Как метку: моё.
Иду рядом, внутри всё кипит. Каждый шаг будто вбивает злость глубже. Всё так хорошо начиналось — и так мерзко закончилось.
Он стёр всю радость от победы. Козлина.
У входа в ангар народу — как в муравейнике. Естественно, незамеченными мы не остаёмся.
— Марк! — орёт кто-то, пробиваясь к нам. — Поздравляю с победой твоей невесты!
У Марка уголки губ ползут вверх — подобие улыбки. Гордый зараза.
А я только фыркаю. Его-то заслуга в чём? Ноль. Вообще.
Демидов лишь кивает и не останавливается с кем-то говорить.Толпа расступается, давая нам п
