Белль для монстра

Глава 9

Изабелла.

Я сажусь на первый попавшийся стул, ноги дрожат так, что упасть могу. Вжимаюсь в спинку, но мысли в голове носятся бешеным роем.

Уйти. Сейчас. Пока они заняты друг другом. Пока никто не ждёт, что я убегу.

— Изабелла, — мама произносит моё имя мягко, с тем самым сладким придыханием, которое она включает только ради чужих ушей. — Видишь? Всё складывается так, как должно. Тебя выбрали. Ты войдёшь в их семью. Это судьба.

Я поворачиваю голову к ней и впервые хочу ударить. Судьба?! Это — клетка. Мафиозная. И я в неё не хочу!

Оля откидывается на спинку кресла и закатывает глаза. Но видно — беситься.

— Господи, Анна, хватит пафоса. Это всего лишь очередная игрушка Марка. Через месяц ему надоест.

Я моргаю. Игрушка. Она сказала это про меня так легко, будто я — туфли, которые выкинут после сезона.

Саша кашляет, будто ему неловко от её слов, и делает шаг в сторону. Он становится между нами и дверью — благо, без оружия наготове, но ясно: выхода через парадный зал не будет.

Значит, кухня. Или сад. Где-то должен быть чёрный ход.

Мама сверлит Олю взглядом, но старается это делать мягко.

— Её выбрал не Марк, а сам Демидов-старший. Это о многом говорит.

Оля фыркает и делает очередной глоток вина. Глаза на мне с явной ненавистью.

— Как повезло, — ядовито-мягко тянет она. — Пришла знакомиться и на тебе, стала невестой самого страшного человека. Знала, что у Марка прозвище — Монстр?

Меня будто ледяной водой обливают. Монстр? Слово падает внутрь, как камень в колодец. В животе сразу неприятная тяжесть.

— Что? — выдыхаю я, и голос звучит растерянно.

— Все так его зовут, — Оля пожимает плечами, будто речь идёт о какой-то шутке. — В клубах, на гонках, даже друзья. Марк не терпит дерзости. Он ломает тех, кто перечит.

Я стискиваю пальцы на коленях так сильно, что ногти впиваются в кожу. Внутри холод и жар одновременно.

Монстр. Перед глазами его ухмылка, тяжёлый взгляд черных глаз. А его футболка в моей мусорке.

Хуже, уже просто быть не может!

Её улыбка становится шире.

— Тебе повезло, Белль. Ты ведь дерзкая. Он с удовольствием поиграет с тобой. А знаешь как он прогибает под себя?

— Тебе ли не знать!? — огрызаюсь. — Опытом решила поделиться?

Саша прячет улыбку за покашливанием, но глаза его блестят — он явно оценил моё хамство.

Мама прячет довольную улыбку в бокале, делает глоток и смотрит на меня так, будто я выполняю её план лучше, чем она сама могла бы.

А у меня внутри всё пылает. Я ненавижу Олю за то, что она говорит так легко, будто знает, что со мной будет дальше. Ненавижу маму — за её молчаливый восторг. И ненавижу себя — потому что в груди, под всей злостью, сидит страх. Настоящий.

И этот страх заставляет думать, как уйти.

Пока Оля прожигает меня взглядом, думая, как ещё ко мне прицепиться — я незаметно оглядываюсь.

Две двери сразу отпадают. В одну вышли мужчины, а вторую охраняет Саша. Значит третья — сад или кухня. Или какой-то коридор куда-то.

Тоже не вариант. Дома не знаю — могу попасться.

Мне нужно пройти мимо Саши. Но как?

Я перевожу взгляд на Сашу. Он будто не смотрит на меня, но уверена, это профессиональные навыки. Он же не кассир, а судя по оружию — убийца.

Боже, делать то что?

Оля вертит в бокале вино и оно чуть не проливается. Точно!

Я встаю и наливаю в пустой бокал вино. Много.

Мама недовольно смотрит прищурив глаза, но я делаю вид, что не вижу.

Сажусь и делаю глоток. Один. Второй. Горячо становиться внутри, на языку кислинка с горечью. Но не реагирую на это.

Ставлю бокал поближе к краю и жду подходящий момент, чтобы опрокинуть на себя. Попрошусь в туалет, якобы исправить ситуацию. Саша не пойдёт со мной. Я улизну. Постараюсь!

Я двигаю бокал всё ближе к краю. Оля замечает, но думает, что я просто не умею держать себя за столом. Пусть. Её самодовольный взгляд только подстёгивает.

Саша краем глаза следит — я это чувствую. Но он не вмешивается. Ему всё равно, если я залью платье.

Мама чуть подаётся вперёд.

— Изабелла, — её голос тихий, предупреждающий. Она уже поняла, что я собираюсь устроить.

Но поздно. Одно движение руки — и бокал летит набок. Красное пятно разливается по чёрному платью, холодное, липкое.

— Ах! — вскрикиваю и хватаюсь за ткань. Встаю, будто в панике. — Боже! Где здесь ванная?!

Оля прыскает в смех, мама прикусывает губу, Саша хмурится.

— Сидеть, — коротко бросает он.

Я резко встречаю его взгляд.

— В смысле? — голос у меня чуть дрожит, но я специально добавляю злости. — Я не буду ходить в липком и запахом, как от бочки с вином!

Тишина тянется пару секунд. Саша медлит, а я делаю вид, что вот-вот начну скандал.

— Ладно, — наконец бурчит он. — Пять минут. Я провожу.

И всё. Сердце срывается вниз. План рушится: он пойдёт со мной.

Иду за ним и скашиваю глаза в разные стороны. Вижу дверь в сад. Мне бы через неё выйти. Но как?

Доходим и он останавливается возле двери.

— Пять минут, — повторяет не глядя на меня.

Я вхожу в ванную и застываю. Сердце радостно ускоряется и лупит в горле.

Первый этаж. Большое окно.

Включаю воду на всю. Цокаю каблуками как можно громче и открываю окно.

Замираю смотря на дверь. Не услышал.

Быстро скидываю обувь и перелазю через окно прям в какую-то клумбу.

Клумба встречает меня жёстко: острые ветки царапают ноги, холодная земля липнет к коже. Но мне всё равно. Главное — я снаружи.

Сердце лупит так, что кажется, его слышит вся округа. Я прижимаюсь к стене, босая, платье испачкано и липнет к телу, но внутри только одно: по быстрее отсюда.

Слышится стук в дверь. Саша.

— Изабелла! — его голос гулко отдаётся через дверь. — Ты скоро?

Я прикусываю губу, пригибаюсь к земле и быстро иду вдоль стены, стараясь не задеть кусты. На секунду дыхание перехватывает: дверь ванной с грохотом открывается, и я слышу, как он матерится.

— Чёртова девчонка!

В саду темно и это мне на руку. Фонари освещают дорожку к воротам, но туда я не успею. И точно попадусь. Значит — за кусты, в тень. Главное — уйти с глаз. Где-то есть наверняка второй выход. Или на крайний случай — забор.

Земля колет ступни, камешки режут кожу, но я бегу. Потому что если они поймают меня сейчас — к Марку я поеду сиюминутно.