Изабелла.
Кабинет встречает тяжёлым чёрным цветом мебели, слегка уловимым парфюмом и прохладой.
Я влетаю внутрь первой, и дверь с глухим щелчком закрывается за моей спиной. Звук такой, будто меня заперли в одном пространстве с Марком насовсем. Но я тут же гоню эту мысль прочь.
Он идёт вглубь кабинета, никуда не торопясь, и садится в массивное кресло за столом. Смотрит на меня, как на добычу, которая сама же, добровольно, пришла сдаться.
— Присаживайся, птичка.
Я машинально иду к столу и сажусь напротив. Пальцы дрожат, и я сцепливаю в замок, чтобы это не было заметно.
Марк достаёт из шухлядки несколько бумаг, кладёт передо мной и откидывается в кресле.
— Читай и подписывай, — произносит он спокойно, но в голосе сталь. — Пункты не обсуждаются. Ты соглашаешься на всё.
Я поднимаю глаз
