DOS MESES DESPUÉS
JESSICA
El mensajero me alcanzó justo cuando salía de mi apartamento en Nueva York.
Iba rumbo a Londres por un trabajo; el taxi ya esperaba en la acera. Firmé el paquete mientras el portero y el chofer cargaban mis cosas en la cajuela. Una vez acomodada en el asiento trasero y en camino al JFK, intenté relajarme.
Había sido una mañana complicada.
Dirty había empezado a escribir música para el nuevo álbum, y como si no fuera suficiente que mi hermano me hubiera hecho sentir culpable de manera épica por no estar allí, varias veces, hasta el punto de que había comenzado a evitar sus llamadas otra vez. Sabía que lo hacía con buena intención; siempre lo hacía. Pero escuchar esa preocupación cuidadosa en su voz me volvía loca. Había estado caminando sobre cáscaras de huevo
