Die Rückkehr der Schattenklinge

Der Regen prasselte wie tausend wütende Fäuste auf den schmalen Gebirgspass nieder. Kael zog die Kapuze tief ins Gesicht und schritt lautlos voran. Die drei Flüchtlinge hinter ihm stolperten durch den Schlamm, ihr Atem ging stockend. Der jüngste Junge blickte immer wieder zurück, die Augen weit aufgerissen vor einer Angst, die einen Menschen nie ganz loslässt, wenn sie sich einmal festgesetzt hat. „Weitergehen“, sagte Kael mit leiser Stimme. „Wir haben es fast geschafft.“ Er glaubte nicht an diese Worte. Der Sturm hatte den Pfad in eine Falle verwandelt, und die Männer, die ihnen folgten, waren keine gewöhnlichen Banditen. Ihre Schritte waren zu bedächtig. Ihr Atem war zu kontrolliert. Sie bewegten sich wie Jäger, die den Ausgang bereits entschieden hatten. Kaels rechte Hand schwebte in der Nähe der schlichten Holzscheide an seiner Hüfte. Die Klinge darin war seit zehn Jahren still geblieben. Er hatte vor, dafür zu sorgen, dass es so blieb. Ein schriller Pfiff durchdrang den Regen. Drei Gestalten sprangen von den Felsen über ihnen herab. Zwei weitere tauchten aus den Schatten vor ihnen auf. Insgesamt fünf. Alle trugen das dunkle Leder der Außenaufklärer des Schwertregisters. Der Anführer trat vor, während der Regen von seinem vernarbten Gesicht abperlte. Sein Blick heftete sich auf Kael. „Du entsprichst der Beschreibung“, sagte der Mann. „Groß. Schweigsam. Bist bis vor kurzem allein gereist. Und du trägst etwas bei dir, das es nicht geben dürfte.“ Kaels Puls blieb ruhig. In seinem Inneren regte sich etwas Altes und Kaltes. „Ich weiß nicht, wovon du sprichst“, antwortete er. Der Anführer lächelte ohne jede Wärme. „Dann hast du sicher nichts dagegen, wenn wir uns das Schwert einmal ansehen.“ Eine der Flüchtlinge – eine Frau mit silbergesträhntem Haar – trat teilweise vor die Kinder. Ihre Stimme zitterte. „Bitte. Er hilft uns nur, die nächste Stadt zu erreichen. Wir haben nichts von Wert.“ Der Anführer ignorierte sie. Sein Blick wanderte nicht von Kael. „Letzte Chance“, sagte er. „Gib die Klinge her, oder wir nehmen sie von deiner Leiche.“ Kael spürte, wie das vertraute Gewicht der Vergangenheit auf seine Rippen drückte. Vor zehn Jahren hatte er einen anderen Namen und einen anderen Ruf getragen. Vor zehn Jahren hatte er geglaubt, Loyalität bedeute etwas. Dieser Glaube war in derselben Nacht gestorben wie sein Titel. Er konnte immer noch weggehen. Er konnte die Flüchtlinge zurücklassen und im Sturm verschwinden. Das Register würde einen Geist nicht ewig verfolgen. Doch der jüngste Junge starrte ihn mit derselben verzweifelten Hoffnung an, die Kael einst in den Augen eines anderen Kindes gesehen hatte – Augen, die es nicht mehr gab. Kael atmete langsam aus. „Nimm die Kinder und lauf“, sagte er zu der Frau, ohne sie anzusehen. „Halt nicht an. Schau nicht zurück.“ Sie zögerte nur eine Sekunde, dann schnappte sie sich die Jungen und floh in den Regen. Die fünf Späher verteilten sich. Stahl flüsterte aus den Scheiden. Kaels Hand schloss sich um den schlichten Holzgriff. In dem Moment, als seine Finger ihn berührten, erwachte die versiegelte Klinge. Ein leises Vibrieren wanderte seinen Arm hinauf, kalt und hungrig. Das Holz der Scheide verdunkelte sich, als wäre der Schatten selbst in die Maserung gesickert. Zum ersten Mal seit einem Jahrzehnt erkannte die Waffe ihren Meister. Die Augen des Anführers weiteten sich. „Es ist echt.“ Kael zog die Klinge in einer fließenden Bewegung aus der Scheide. Schwarzer Stahl kam zum Vorschein, matt und lichtlos, der den Regen und das Fackellicht um sich herum in sich aufsaugte. Die Luft wurde schwerer. Die Späher zögerten – gerade lange genug. Kael handelte. Er setzte nicht die ganzen Techniken ein, die einst das Reich seinen Namen fürchten ließen. Er setzte nur so viel ein, wie nötig war. Ein halber Schritt. Ein präziser Hieb. Der erste Späher sank zu Boden, noch bevor sein Schwert die Scheide vollständig verlassen hatte. Dem zweiten gelang eine verzweifelte Abwehr; Kaels Klinge glitt daran vorbei und riss eine flache Wunde über die Schulter des Mannes, die ihn in die Knie zwang. Der Anführer brüllte einen Befehl. Die verbleibenden drei griffen gemeinsam an. Kael glitt zwischen ihnen hindurch wie Wasser um Steine herum. Jede Bewegung war abgemessen, kontrolliert, fast widerwillig. Er hätte sie in Sekundenschnelle erledigen können. Stattdessen machte er sie kampfunfähig. Ein Schnitt in die Sehne. Ein Hieb auf das Handgelenk. Ein präziser Schlag, der einen Mann keuchend im Schlamm zurückließ. Doch der Anführer war schneller als die anderen. Seine Klinge streifte Kaels Rippen und hinterließ eine dünne Blutspur. Der Schmerz war scharf und klar – eine Erinnerung daran, dass er nicht mehr unbesiegbar war. Kaels Blick verhärtete sich. Er trat vor und stieß die schwarze Klinge nach vorne. Die Spitze blieb nur eine Fingerbreite vor der Kehle des Anführers stehen. Es herrschte Stille, die nur vom Regen und dem keuchenden Atmen der Verwundeten unterbrochen wurde. „Sagt euren Vorgesetzten“, sagte Kael leise, „dass die Schattenklinge tot ist. Sagt ihnen, sie sollen aufhören, Geister aus der Vergangenheit hervorzukramen.“ Die Stimme des Anführers klang angespannt. „Du kannst dich nicht ewig verstecken. Diese Klinge hat eine Signatur. Jeder hochentwickelte Sensor in der Provinz wird sie jetzt wahrnehmen.“ Kael wusste das bereits. Er zog das Schwert heraus und steckte es wieder in die Scheide. Die dunkle Energie verblasste und verschloss sich erneut. Die hölzerne Oberfläche nahm wieder ihr gewöhnliches Aussehen an, als wäre nichts geschehen. Die verwundeten Späher begannen, davonzukriechen. Kael hielt sie nicht auf. Er wandte sich um und folgte dem Weg, den die Flüchtlinge eingeschlagen hatten, während der Regen das Blut von seiner Seite spülte. Seine Schritte blieben fest, doch etwas in seinem Inneren war zerbrochen. Zehn Jahre des Schweigens. Zehn Jahre der Zurückhaltung. Ein einziger Moment der Not, und das gesamte Reich würde erneut die Jagd auf ihn aufnehmen. Er fand die Frau und die beiden Jungen, die sich ein Stück weiter vorne unter einem Felsvorsprung in Sicherheit gebracht hatten. Erleichterung spiegelte sich im Gesicht der Frau wider, als sie ihn sah. „Du bist zurückgekommen“, flüsterte sie. Kael nickte einmal. Er traute seiner Stimme nicht. Der jüngste Junge starrte mit großen Augen auf die schlichte Holzscheide. „Herr … dieses Schwert … es fühlte sich kalt an. Wie die Nacht selbst.“ Kael sagte nichts. Weit hinter ihnen, in Richtung der Hauptstadt, stieg eine Leuchtrakete in den stürmischen Himmel – leuchtend rot vor den schwarzen Wolken. Die Jagd hatte bereits begonnen. Kael blickte auf seine Hand hinab. Die Finger zitterten noch immer leicht vom Erwachen der Klinge. Er hatte sich geschworen, sie nie wieder zu ziehen. Dieses Versprechen war nun gebrochen. Und irgendwo in der Dunkelheit erwachten bereits alte Feinde.