O silêncio daquele quarto era uma tortura. Tentei fechar os olhos, mas a escuridão projetava as imagens que eu mais temia. O laço rosa voando, o som seco dos disparos, o cheiro metálico de sangue fresco misturado com óleo diesel... era um loop infinito, uma fita velha que não parava de rodar na minha cabeça. Rolei na cama uma, duas, dez vezes. O suor frio brotava na minha testa e a minha mente não dava trégua, martelando cada palavra que aquela crente soltou no quartinho. Aquela "santa" tinha remexido em tudo o que eu passei um ano tentando enterrar debaixo de pilhas de corpos e rajadas de fuzil.
— Que porra... — sibilei, sentindo o ar faltar, como se as paredes da mansão estivessem se fechando em cima de mim.
Levantei da cama num salto. O sono não viria. No Jacaré, o sono é inimigo de q
