Ágata.
Tres días. Han pasado exactamente setenta y dos horas desde aquella noche en la que el suelo bajo nuestros pies se desmoronó. Tres días desde que los chicos confirmaron, con pruebas de acero, la verdadera razón de nuestra existencia, nuestra herencia de sangre y la causa de nuestra desgracia.
En este tiempo, Agnese y yo nos hemos refugiado en nuestra habitación como si fuera un búnker. No hemos querido hablar, ni ver la luz del sol, ni enfrentarnos a las miradas de compasión de los demás. Necesitábamos procesar el abismo que se abrió frente a nosotras: durante diez años creí que Agnese era mi único vínculo con el mundo, y durante veintitres años viví bajo una identidad que era una mentira tejida por monstruos. Ahora, resulta que nuestro linaje nace en las tierras heladas de Rusia.
