Die Jüngste flüstert: „Das kann nicht stimmen.“
Ich trete näher. „Doch, tust du. Jeden Tag. Du spürst es nur nicht mehr, weil die Sprache es überdeckt.“
Die Stimme der Frau bricht. „Ich will niemandem schaden.“
„Die Bande wollten das auch nicht“, antworte ich.
Das trifft sie.
Der Mann mit dem unruhigen Daumen hält endlich inne. „Wollen Sie damit sagen, Freiheit bedeutet … Risiko?“
„Ja.“
„Das Risiko, sich zu irren?“
„Ja.“
„Das Risiko, gehasst zu werden?“
„Ja.“
Die Frau sieht mich an, als hätte ich ihr etwas Wertvolles weggenommen. „Und was soll das Ganze dann?“
Ich antworte nicht sofort.
In der Ferne lacht jemand. Eine Tür knallt zu. Das Leben geht seinen gewohnten g**g.
„Der Sinn“, sage ich schließlich, „ist, dass deine Gedanken dir gehören. Auch wenn sie hässlich sind. Gerad
