Kalin beugt sich zu mir herunter, seine Stimme klingt wie ein Messer an meiner Kehle.
„Denn wenn du nicht …“
Er hält inne.
Dann flüstert er die Worte, die mir das Blut in den Adern gefrieren lassen:
„… stirbt dein Vater.“
Ich schnappe nach Luft.
Kalin sagt nichts.
Wartet einfach.
Sieht zu, wie die Angst in mir wächst.
Sieht zu, wie meine Welt zerbricht.
Sieht zu, wie ich Stück für Stück zerbreche.
Dann tritt er zurück und streicht seinen Mantel glatt.
„Keine Sorge“, sagt er leise, „du hast Zeit. Ein bisschen.“
Ich bringe mühsam hervor: „Du bist krank.“
„Nein“, sagt er, „ich bin effizient.“ Sein Blick wird seltsam weich. „Und ich will deinen Vater nicht töten.“
„Aber du wirst es tun“, flüstere ich.
„Wenn du mich dazu zwingst“, antwortet er.
Meine Knie zittern.
Er greift na
