Ihre Augenlider flattern. Ihre Konzentration lässt nach.
„Sag mir etwas, das du hasst“, sage ich.
Sie blinzelt. „Was?“
„Irgendetwas“, dränge ich. „Etwas Scharfes.“
Sie lacht schwach. „Ich hasse diesen Tee, den sie servieren. Er schmeckt wie Entschuldigung.“
Ich lächle wider Willen. „Gut. Erzähl weiter.“
„Ich hasse es, dass alle gleich lächeln“, fügt sie hinzu. Jetzt mit festerer Stimme. „Ich hasse es, dass sie Angst ‚Anpassung‘ nennen.“
„Ja“, sage ich. „Das bist du. Das ist die Realität.“
Die Pfleger treten vor.
„Dove“, sagt einer leise. „Du machst alles nur noch schlimmer.“
Ich richte mich auf. „Dann hör auf.“
„Das können wir nicht“, sagt der andere. „Wenn wir das zulassen …“
„Was denn?“, unterbreche ich sie. „Die Wahl?“
Stille.
Eden drückt meine Hände. „Ich erinnere mich,
