Der Raum riecht nach altem Holz und neuer Angst.
Ich spüre es, bevor ich es höre. Dieses leise Beklemmen in meiner Brust. Nicht die Bindung – es gibt keine –, sondern die Warnung, der ich zu vertrauen gelernt habe.
„Beginnt“, sagt Varian leise.
Stühle kratzen. Der Rat setzt sich. Zu höflich. Zu ruhig.
Ich sitze mit offenen Händen auf dem Tisch. Keine Rüstung. Kein Titel. Nur ich.
Dann steht Ratsherr Reth auf.
„Ich möchte sprechen“, sagt er.
Seine Stimme ist ruhig. Allein das ist nicht gut.
Früher zitterte Reth, wenn er sprach. Seine Finger trommelten. Seine Augen huschten umher. Er gab einmal zu, dass er selbst nach Kriegsende noch mit einem Messer unter dem Kopfkissen schlief.
Jetzt lächelt er.
„Ich habe eine persönliche Entscheidung getroffen“, fährt er fort. „Eine, von der ich
