Ihre Schultern sinken.
Ich trete vor. „Warten Sie.“
Die Führerin sieht mich an. „Sie hat zugestimmt.“
„Ich weiß“, sage ich. „Aber was geschieht danach?“
„Sie wird sich an ihren Sohn erinnern“, wiederholt die Führerin. „Sie wird sich an die Freude erinnern. An Geburtstage. An sein Lachen.“
„Und an die Trauer?“
„Die wird nachlassen.“
Die Frau atmet aus.
Ein langer Atemzug.
Wie jemand, der ein Seil loslässt, das er zu lange festgehalten hat.
„Sagen Sie mir seinen Namen“, sagt die Führerin.
„Luca“, flüstert sie.
„Liebst du Luca?“
„Ja.“
„Empfinden Sie Schmerz, wenn Sie an ihn denken?“
Sie hält inne.
Ihre Stirn runzelt sich.
Dann schüttelt sie langsam den Kopf.
„Nein“, sagt sie. Staunen liegt in ihrer Stimme. „Ich spüre … Wärme.“
Das Licht verblasst.
Das Summen verstummt.
Di
