Sie steht wieder auf. Geht ein- und zweimal auf und ab.
„Du hast nicht das Recht zu entscheiden, dass mein Opfer umsonst war“, sagt sie. „Ich habe mich vor die Klinge gestellt, weil ich an dich geglaubt habe. Nicht an die Krone. An dich.“
Meine Hände zittern. „Ich fühle mich dessen nicht würdig.“
Sie hört auf aufzugehen. Dreht sich zu mir um.
„Hör auf, meine Liebe zu beleidigen“, sagt sie.
Die Worte treffen mich schwer.
„Ich habe dich nicht gewählt, weil du perfekt warst“, fährt sie fort. „Ich habe dich gewählt, weil du dich gekümmert hast. Weil du zerbrochen bist und trotzdem wieder aufgestanden bist.“
„Ich zerbreche wieder.“
„Dann lass dich halten“, schnauzt sie. „Anstatt so zu tun, als wärst du ein Denkmal.“
„Ich darf nicht schwach sein.“
Sie lacht. „Du denkst, Schwäche bedeut
